El Señor de la Montaña (no sabia de sus origenes y mi abuelo decia que el era indio!) el Señor de la Llanura
15 Septiembre 2011
No vayas a mi tumba y llores
pues no estoy ahi.
Yo no duermo.
Soy un millar de vientos que soplan,
el brillo de un diamante en la nieve,
la luz del Sol sobre el grano maduro,
la suave lluvia de verano.
En el silencio delicado del amanecer
soy un ave rapida en vuelo.
No vayas a mi tumba y llores,
no estoy ahi,
Yo no morí.
(poema de un anónimo indio americano)
9 Enero 2010
Y lo bveo caminar y dar vuelta el rostro justo antes de traspasar la puerta y me mira fijo con una mirada penetrante, e GITANO y casi juraría que así la miro a su mujer antes de darle vuelta el rostro... y siento que se me hiela la sangre y la piel...y me despierto casi como si hubiera muerto yo... y me estuviera despertando de aquel sueño...
-Ojala que descanse en Paz...-le digo a mi marido...mirando por la teve como llevan su cajon entre la multitud que se detiene a despedirlo...unos 1000.000 como dice Feinman el periodista de C5N que se pregunta cuando dejo de ser un"grasita" para convertirse en "cool"...
-Vos no sabes lo que era Sandro...-le responde Alicia Barrios- el era de "un espiritu muy fino" te recitaba a Quevedo, o al poeta que quisieras de memoria...el no era un hombre: era una patota de hombres junta diciendote piropos hermosos!
-Lo dudo mucho -me dice Jose...
-¿Por que?-le pregunto yo...y el me responde:
-¿Vos no te diste cuenta?... lo están enterrando con el corazón y los pulmones de ese chico que no quería vivir...-y a mi me da un escalofrío y me acuerdo del pobre Fray Mamerto Esquiu y su corazón vagando buscando PAZ y ahora en la basura... (según dijo el ladrón al Juzgado Federal de Catamarca)...
Lo deben haber tirado a la basura con todos los desechos patológicos del Sanatorio... me dice... de nuebvo la BASURA para un corazón pienso y...un corazón bueno que amaba la VIDA...
-Ya ni en la Paz de los cementerios creo-dijo Espronceda alguna vez...
Y yo recuerdo mi sueño del que casi despierto muerta con el frío de un freezer en mi cuerpo...
Y no se por que vi una mujer que parece la esposa de algún mecánico en mis sueños... y me desperté pensando y si Sandro a su vez dono su corazón a alguien mas?
El amaba la Vida... sera eso lo que me quiso decir... diciéndome : A mi me gusta Vivir ¿antes de cruzar la Puerta? en mi sueño...
14 Diciembre 2009
Mi profesora de yoga me hizo reiki y sentí una rara sensación...
en el hemisferio cerebral izquierdo...agua... agua moviéndose...y de repente el recuerdo estoy mirando bajo del agua: con los ojos bien abiertos... acabo de rodear una piedra, en el río de aguas coloradas...tengo tres años... y allí voy casi ahogándome... pero por el momento es una sensación placentera...
Le digo, lo que sus manos sobre mis ojos, me hicieron sentir... me dice: que me hizo reiki y que esa sensación de agua significa: paz, tranquilidad... me hace gracia, pues estuvimos cantando la clase pasada: un Mantra y pedimos por la lluvia que se hacia desear por aquí... pues hay una sequía muy grande... y el Mantra dio buen resultado, pues ha llovido desde entonces... agua reiki...
El cipres que esta en mi jardin: ha sido zarandeado, por la piedra que cayo del cielo...y ojala que se renueve y brote...
Un beso a todos...que el agua los renueve, y limpie en todos sus penas... es mi deseo de Fin de Año para todos.
Alejandro Jodorowsky... ¿una noticia buena que hayas leído en el periódico?... ¿o solo el Amor en Bélgica...? y después ¿la Nada?
En mi blog... mi foto temeraria. La imaginación al Poder.
Alguna declaraciones de Jodorowsky...
Nunca busqué el "escándalo". Producir un escándalo en esta sociedad escandalosa es lo más difícil que hay. Todos los artistas superficiales han tratado de hacerlo: desde exponer un urinario como escultura (Marcel Duchamp) pasando por colgar una red descuartizada como decorado de Ballet (Maurice Bejart) hasta hacer pintar a unos erizos (Dalí). La sociedad absorbe estos escándalos formales, salen tres o cuatro artículos en los periódicos y no pasa nada.
La única posibilidad de escandalizar actualmente es tratar por todos los medios de no hacerlo. Tratar de expresar la VERDAD. En una sociedad de mentirosos, la VERDAD es escándalo. En una sociedad degenerada, la HONESTIDAD es escándalo. En una sociedad enferman, la SALUD es escándalo., En una sociedad hipócritamente religiosa, el VERDADERO MISTICISMO es escándalo.
Si mis obras han escandalizado, debo sentirme orgulloso, no del ruido que han hecho, sino de que, hiriendo, prueban que algo tienen de verdadero.
El primer escándalo de nuestra civilización es Cristo. Los evangelios son la historia del gran escándalo que provocó un Dios diciendo verdades tan humanas que fue crucificado.
A mi me persigue el escándalo... sin yo proponerme lo...
Mc. el ex-trovado es poeta y dice así...
Morir como morir podemos todos
los que al afán de vivir poco le hacemos
y nos vamos de aquí aunque no queremos
y nos quedamos igual si ya nos fuimos.
Pero si un día hubo en que quisimos
con mucho amor el aire de otros labios
no hay que ser ni ignorante ni muy sabio
al decir que el amor no muere por sí mismo.
Verdad que dicen por aquí otros varios
y es así que de firmes dos almas se sujetan
que si van a morir mueren los ambos
y no uno acá y otro allá, o como quieran.
Desde este helado mar que hoy muero estando solo
si el amor ha de estar conmigo alguna noche
me le quedo prendido cual bello y loco broche
y seguro mi hermano que lo hago y me enamoro.
Mc. Escribía y sentía que era poco.
Empecé a leer y vi que era mucho.
Me decidí a vivir,
recién entonces supe que al fin, era suficiente".
(Estas cosas me salian antes de mi muerte perimetral).
Mc. el ex-trovado
7 Diciembre 2009
Serian los suyos: los que vio en el café; El Tortoni... ¿los que le inspiraron estos versos?
Gacela Del Amor Desesperado
La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes
me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada
por la lluvia de sal.
El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Peor yo iré
entregando a los sapos
mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas
de la oscuridad.
Ni la noche ni el día
quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
Federico García Lorca
7 Diciembre 2009
Y yo mirando esta foto... me preguntaba tal vez esta sea la respuesta...
Mi abuelita Rosario Sierra suspiraba por el... y a la mama de la segunda esposa de mi papa en El Tortoni el poeta le regalo este piropo;
-Usted señora... tiene ojos de gacela.
16 Junio 2009
¿Rocio, estas segura de no haber viajado desde la Piramide de Basalto negra hasta aqui?..
Tus versos, estilo tan parecido al de Alejandro... son preciosos... tanto que se me llenan los ojos de lagrimas al leerlos... sobre todo aquellos que marco con negrita.
Rocio Ceron... ¿te amo!
ROCÍO CERÓN nació en al Ciudad de México en 1972. Poemas suyos están publicados en Antología de Letras y Dramaturgia (FONCA, 1999) y Poesía orgánica (Ediciones Urania-IPN, 2000). Fue becaria del FONCA en el programa de Jóvenes Creadores en el área de poesía, de 1998 a 1999. Recibió el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2000, en el género de poesía.
Basalto, cuyas primeras dos secciones presentamos a continuación, es su primer libro.
BASALTO
Justo en el centro, en un tiempo preciso, entre oscuridad y luz, se partió el universo, de ahí el mundo habitable, de ahí el hombre.
Como está escrito:
"De mis astillas, de la ceniza de mis pensamientos, del último eco de mi nombre, será el fémur."
del aire blanco que se concentra en la silueta y la razón
del éter de un diamante sin peso ni brillo
de la soga que pende del Árbol binario del conocimiento
del círculo de la mano a la mano círculo de un solo tiempo
del primer silbido que es cuerda puente del viento y la horizontalidad
de la sierpe deslizándose por el claroscuro de la idea
de la nuez cáscara dentro de la cáscara capas sin fin de un todo
de la luz negra luz primordial
de la letra que configura el rostro del mundo silencio que declina
se sujeta es sostén al detenerse quietud que es movimiento
fuego incesante de la forma
de las siete caudas fluido de un solo no del que todo sale
y al que todo llega
de esto y lo antes dicho porque el poema es siempre el mismo y lo será
y a su vez se despliega en voces y es inagotable
del desierto único lugar abierto a las posibilidades:
basalto
fuego que abrasa las tinieblas
desciende se transfigura
se detiene
grava milenaria arista que especula con la forma diamante nómada
¿de qué gesto saldrás de qué principio cautivo de qué homilía brotarán tus vetas?
la piedra gravita va hacía las llamas el movimiento pendular crea el fundamento
seduce el abismo al silicio al cieno
basalto leve extracto del halo terrestre
de la penumbra del caos surge el esplendor
giran astillas de oro se suspende el tiempo fecunda el roce lo incierto
lo impreciso una gota de fuego negro señal de lo que emerge
el brillo incita a la grieta a ser tramado
a delinear la traza de un cuerpo
destello espeso nido pétreo en la dureza reside la flexibilidad del pensamiento
de lo múltiple surge el principio
el polvo reposa en colérico vaivén
en el interior la gema guarda la sima de las eras el destello vedado de la infinidad del tiempo
el vértigo concibe la caída baja el mineral
lava que construye y aglutina en sus fragmentos una piel
transmigración de la materia
piedra que accede al contorno roca que es lava para volver a sí misma
horas que encierran en un cuadrado la vastedad de la luz y no cesan de ser espiral
gesto sólido ------- móvil ------- emanación del vacío
---------------- del prisma de sus laderas brota la lluvia
-----------------día térreo de donde surge un perfil
---------------- boceto del cuerpo esencial
(Sobre la foto de mi abuelita Isabel con sus dos nietos varones, Alberto y Alejandro: la Piedra de Basalto negra que traje de recuerdo de mi viaje adolecente a Nontuhe``ciudad sumergida"... y que llevo para acordarme siempre de ser agradecidad e mi cartera) No te conozco Rocio... pero en tu mismo nombre esta la endicion de haber podido leerte en internet. Beso.
11 Junio 2009
He vuelto a verlo. Es extraño... es una sensacion extraña despues de tantos años.
Por supuesto exitoso. No podia ser de otra manera. ¿pero mas humano?... los años lo han vuelto mas humano... menos arrogante, menos altivo.
¿Humilde?. La foto de su nieta lo rodea a ambos lados, como un angel guardian.
Recuerdo que volaba de ansiedad...- la primera vez que lo vi- queria entrar y me cerraba el paso...- proteste en vano... y me sente enfurruñada, cuando me dijo que esperara a que me llamara... lo mire casi furiosa, me acomode en mi asiento y tome una revista y la hojie con rabia, mientras el me seguia mirando con curiosidad... Era traumatico para mi tener que ir a ver un medico...¿para que tenia que ir a ver yo: un medico para tener un hijo? un hijo se lo tiene ¡y ya!... un medico era ultimo que queria ver yo: sobre todo despues de lo que habia visto que le habia pasado a mi mama... esa confianza que ella habia depositado en aquel medico... (que lo habia curado con un remedio a mi papa (prednibron) al que le habian diagnosticado cancer de pulmon) y despues se habia equivocado con el diagnostico de ella... y como le habia escuchado decir a mi papa:
-Estos te matan la mujer...y encima, despues ¿les tenes que pagar!
-No... digamos que era lo menos que queria yo ver... por eso habia ido a una ginecologa mujer... y ella me habia enviado a el.
-¡Que bien cuida su territorio!- pense, e inmediatamente me vino el recuerdo a la memoria: parecia esos viejos lobos marinos, que agarraban a las hembras por el cuello y les impedian alejarse del haren.
Ayer... me tendio su mano¿franca?, amplia ¿afectuosa?...y senti que estaba comodamente bien a su lado.
No pude dejar de pensar que esos ojos, que durante toda la consulta evite... me habian inspirado estos versos:
Zoommm!
De tus ojos atrayéndome
Al esmeralda oceánico
De tus ojos...
Siento que me hundo en ellos
Como en la ciénaga de un pantano
Y siento que me arrastran
Mar adentro...
Como el agua de las olas
Lamiendo arrastran
Las arenas blancas
Hacia las negras
Profundidades
Del océano.
En este instante
No existen para mí
El pasado ni el futuro
Solo esa sensación
De vértigo absoluto
En este presente eterno
De tu mirada...
Estoy naufragando
En el verde oleaje de tus ojos
Estoy naufragando...
Oigo en mi interior
Esos versos que no son míos
Pero que hago míos
En el infinito eterno
Presente perfecto
Del aquí y ahora
En este instante:
" ...a lo lejos ya el mar se ha retirado...
pero en tus ojos han quedado
dos pequeñas olas... para ahogarme..."
Ojos que provocan
Pecado capital de tus ojos...
Ojos que atrapan y arrastran...
Ojos que poseen...
Y se adueñan de tus ojos...
Ojos... adiós...
¡Ojos... !........ay DIOS!!!
Partí sin besar tu boca...
Solo quedo
La fugaz y ligera huella de mi pie
En las sutiles arenas blancas...
Ojos atrayendome al abismo... y atras mi marido diciendo que yo he estado nerviosa ultimamente. Recuerdos de ayer. Recuerdos de hace tantisimos años...
La luna se despoja de su Luz y como una flecha, lanzada misteriosamente por Cupido... me flecha con su arcoiris... despues lanza chispas de luz... abismos de la Noche... arrastrandome al oceano de sus ojos otra vez...
-¿Todo eso tiene usted? dice tiernamente burlon...
-No... yo no tengo cervicales...-protesto.
-A que le juego. Tiene un pinzamiento entre la cuarta y quinta vertebra...(y yo me recuerdo haciendo fuerzas para levantar a mi marido y llevarlo al baño...o cuabndo corro los muebles de aqui para alla...y: el cuerpo pasa factura... los años tambien...¡que le vamos a hacer...!
¿Habre escrito buena literatura, todos estos años que estuve encerrada frente a mi pc....?
27 Mayo 2009
Me han encantado estos versos de un jovencito llamado Javier Naya... que me ha enseñado el significado de la palabra Zahir... Bellos versos Javier... me encnatan cuando dices: "y en tu boca un pozo
en el que me quería caer."
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda. "
Mario Benedetti
Ana,
una noche te vi
y dos palabras después
estabas sobre mi,
no me importaba
casi casi nada
mientras te besaba,
y casi casi nada
recuerdo de ti,
más allá del rojo
de tus labios y tu pelo,
el lado derecho
de tu cuello al anochecer,
y en tu boca un pozo
en el que me quería caer.
Ana,
pasado un suspiro
nos fuimos los dos,
endulzando la noche
en un momento,
casi escondidos
frente al asiento
de un coche mal aparcado
en el momento justo,
y en el lugar adecuado
(sin parar de beber)
más que un disgusto
o un dulce tormento
fuiste un gusto
que no me quise perder.
Ana, que locura,
cuanta dulzura,
por dios,
que locura de mujer
"Para ciertos hombres, nada está escrito si ellos no lo escriben"
Javier Naya
Lugar: Mataró, Barcelona, Spain
Nací en Barcelona en Septiembre de 1983 y he vivido toda mi vida en Mataró. Soy Ingeniero Técnico de Telecomunicaciones, especialista en Sistemas Electrónicos. Amante del cine, la literatura, la buena comida, las conversaciones agradables y las personas interesantes, intento disfrutar de todo lo que hago y me gusta escribir poesía para las personas que me roban el sueño. Soy Primer Secretario de la JSC Maresme, Primer Secretario de la JSC Mataró y militante del PSC.
Me encanta la palabra Zahir. Un Zahir es algo que una vez se ha visto, jamás se puede olvidar.
En Buenos Aires el Zahir es una moneda común de veinte centavos; en Guzerat, a finales del siglo XVIII, un tigre fue Zahir; en Java, el Zahir fue un ciego de la mezquita de Surakarta, a quién lapidaron los fieles; en Persia, un astrolabio que Nadir Shah hizo arrojar al fondo del mar; en la judería de Tetuán, el fondo de un pozo; y en mi quehacer cotidiano, el Zahir es una sonrisa, un rostro y unas palabras de mujer.
El Zahir es un cuento de Jorge Luis Borges y también el título de una novela de Paulo Coelho. 
Precisamente Borges, en su historia, lo describió muy bien al expresar: "Ya no percibiré el universo, percibiré el Zahir".
Al percibir el Zahir, quizás uno comprende que los verbos vivir y soñar son rigurosamente sinónimos que esconden algo más que el propio sentido de la vida misma. En cierto modo, creo que los mejores sueños son precisamente aquellos que podemos vivir.
En las horas desiertas de la noche, cuándo estoy en casa y aún puedo razonar con brillantez, en ocasiones el alba me sorprende mirando a lo lejos, pensando (procurando pensar) en aquel pasaje escrito en algún lugar, donde se dice que el Zahir es la sombra de la Rosa y la rasgadura del Velo. Vinculo ese dictamen a mi anhelo por recorrer esa senda que conduce a un secreto guardado en mi corazón.
Tal vez yo acabe por gastar mi Zahir a fuerza de pensarlo, pero quizá detrás de aquella sonrisa se encuentre la cosa más hermosa que un hombre puede contemplar
La luna en La Rioja Argentina...¿sus obelisos hablaran?... decia Solari Parravicino....y yo siento sus sonidos al ver mis fotos ...
la Mujer desnuda en el paseo de los Murales de la rioja... pegadito al convento de Santo Domingo.
Acabo de conocer la obra de este persa llamado Iman Maleki... su Gioconda... bellas imagenes en pps... ellas... Bellas...
Mujer rezando...
La razgadura del Velo...
Imagina que yo te Amo...(de Cristian Castro...era la musica del pps)
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