El Beso...

No era esta la foto que iba a colocar aqui.... pero no ¡pude subirla pues mi pc....se empaco!

Estuve leyendo poesias y me gustaron estas...

Metamorfosis

de Luis Gonzaga Urbina

Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve, que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en la agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso que volaba tras la mano,

rompiendo el aire, se volvió suspiro.

Esto lo recitaron alguna vez en la tv venezolana:

Si no sientes el cuerpo en armonía,
si crees que no sucederá,
si no puedes hallar la sincronía
de los labios que te besarán,
si esquivas con el cuerpo y no obedeces
la rima que se impone al bienestar
de la mirada estática y sombría
sobre el reflejo del que besará,
si te opones al cambio o estás inquieta
....y luchas, nunca lo entenderás.

Debes hallarte absorta, equilibrada,
sumisa del contagio, desesperada,
agradecida, ausente, despreocupada,
loca de vida y muerta de esperanzas,
consciente o inconsciente pero aceptada,
buscando como el que no encuentra nada,
despierto junto a un sueño de añoranzas
eso es el beso, quien ya lo dio, lo sabe,
fundir al vuelo las alas de un ave
que explora el cielo buscando en la nada.

¿Quien se atreve a negar que ama este instrumento?

Oda a la goma de borrar

Gran cosa es tener la capacidad de retractarse.
Poseer el combustible necesario para dar marcha atrás.
Lucir la valentía de desdecirse,
humillar la petulancia
de pretender hablar desde el púlpito de la tinta,
con un ademán autocrítico
que transforma los dogmas
los yerros
la retórica
en un rebaño de virutas perfumadas.
Para desandar el camino
y darle nuevamente la palabra a la página en blanco,
se requiere de un delicado instrumento
que es, como la rueda,
los grandes aereoplanos
y la caricia de la mujer amada
cuando la soledad nos cala hasta los huesos,
invento inapreciable.
¡Oh fe de erratas de mi lápiz!
Cernidor entre el trino y el resuello,
la palabra veraz y la que hilvana
las letras enmieladas del engaño.
¡Oh gran antología de vivencias!
Yo te debo la astucia
de anularle adjetivos
a las emociones sustantivas.

Te soy deudor de mi capacidad
de comenzar y comenzar
nuevamente desde cero.
Cuando vuelvo los ojos a la pluma
al lápiz
a la máquina
y después hacia ti
me quedo meditativo
y pienso que el poeta
debe saber oír más las palabras de su goma
que las del artefacto con que escribe
porque los dioses están más cerca del silencio
que del barullo
ENRIQUE GONZALEZ ROJO (MEXICO)

( Improviso la respuesta “a la goma de borrar” ).dice otro poeta:

Las palabras que en un momento dado
pretenden aprehender el infinito,
quedan ya para siempre en el pasado.
Nadie puede borrar lo que está escrito.

Ese artilugio tan sofisticado,
tan ampulosamente definido,
lo tiene cada cual siempre a su lado,
y es una cosa que se llama “olvido”…
Con cariño,
J.M.

leo luego:

Un Retiro en la isla de Coral...¿Puede ayudarnos a olvidar el amor, y transformar la maldad en poesia...?

EL RAYO VERDE.
( De un sueño)
El sol, al rojo vivo, se fue hundiendo
sobre aquel horizonte impresionante,
dejando ver un rayo de esmeralda,
que brilló sólo por un breve instante.
La bella Ling murmuró unas palabras
que me explicó sonriente el traductor:
- Dice que los que ven el rayo juntos,
alguna vez compartirán su amor…
Y mientras me observaba pensativa.
lanzó de pronto un suspiro profundo,
y noté en su mirada que decía.
- Quiero ir contigo a conocer tu mundo…
Y como yo admirándola sonriera,
me preguntó, no sin cierto pudor,
si eran distintos nuestros sentimientos,
y si era diferente nuestro amor.
Y ante su voz ingenua y cristalina,
y su candor, tuve que contestarle
que el sentimiento no entendía de razas,
y el amor era igual en todas partes.
Al joven traductor le era difícil
comunicarle lo que yo decía,
pero ella sonreía a cada instante,
haciendo gestos de que me entendía.

No se si volveremos a encontrarnos,
cuando vuelva a la isla cualquier día,
pero su imagen estará conmigo
porque ya es parte de mi fantasía.
Tal vez la fuerza de aquel rayo verde
consiga con su mágico fulgor
hacer que en otra tarde esplendorosa,
se cumpla la leyenda del amor.

Y esta vez contesto yo.. inquieta

¿Puede ayudarnos a olvidar el odio, y transformar la bondad en poesía...?

EL RAYO amarillo.
( De una Vigilia)
La luna, al Blanco mortifero, se fue subiendo
Bajo aquel horizonte horripilante,
olvidando ver un rayo amarillento,
que centelló sólo por un largo instante.
La fea Ling carraspeó unas palabras
que me explicó doliente el traductor:
- Dice que no ven el rayo juntos,
y que alguna vez compartirán su dolor…
Y mientras me observaba dubitativa.
lanzó de pronto un ¿ay! profundo,
y noté en su mirada que decía.
- No quiero ir contigo a ningun mundo…
Y como yo ocultandome me enojara,
me preguntó, no sin cierta desfachatez,
si eran iguales nuestros sentimientos,
y si eran semejantes nuestros odios.
Y ante su voz opaca, oscura,
y su ardor, tuve que callarme...
que mi sordera no entendía su maldad,
y mi odio era igual que en todas partes.
Al joven traductor le era facil
callarle lo que yo no le decía,
pero ella volteaba su pelada cabeza
a cada instante,
haciendo gestos con sus arrugadas manos...
y escupiendo palabras su desdentada boca:
como que su furia... me entendía.
Se que volveremos a encontrarnos,
en la Isla de Huxley algun día,
negare su imagen de helada calavera...
Y su risa: hedionda carcajada... sin dientes
¡Mi fantasía!.
Tal vez la debilite aquel rayo amarillo en el poniente
Y su tetrico y macilento resplandor
me invite otro crepusculo silente,
Para que se cumpla la leyenda del terror.
* * *Fuente (s):
Bien espero que te resulte feo, malo tetrico...y malvada poesia cuando la muerte ronda y somos casi calavera.... vemos maldad en las encias desdentadas y odio en las caracajadas nocturnas que nos espantan...

servido por anita-de-albarracin 12 comentarios compártelo